Мои годы кукушка считала,
я спугнула её невзначай
и решила,хоть сколько,мне мало:
вон созрел на лугах иван-чай.
За лугами, на кромке опушки,
белый гриб притулился к земле,
а чуть дальше семейством- волнушки
в шляпках рыжих шагнули ко мне.
Паутинки, стрекозы, соцветья...
Ни к чему мои годы считать.
Я опять заблудилася в лете.
Мне ,от силы теперь, двадцать пять.
Мне теперь ещё впору влюбиться
в этот август и в звоны его.
А кукушка... Ну, глупая птица,
о душе не поймёт ничего.