Придёт пора и люди сменят лики
встав наудачу в боевую стойку,
и полетят в костры живые книги,
поруганные рухнут на помойку.
Ну, а пока как интеллектуалы
их изучает пролетарий быта,
и думает:"Эко его забрало!"
(когда скребёт наждачкою корыто.)
Придёт пора погрома с диким ветром.
Не усидеть и мне на ржавом стуле,
который в принципе как трон поэта
поддерживает индивид в культуре.
"Да к чёрту!(скажут) этого пропойцу,
топчи стихи, бей в морду хулигана!
Он никогда от грязи не отмоется,
в которой его общество поймало!"
И разойдутся после все довольные,
и разговоров хватит до зимы,
о том, что среди нас есть посторонние,
которыми являемся не мы.