Я разведу руками,
Засмеюсь.
Я не твоя
Не пятница,
Застолье к спеху...
Извозчики слоняются без дела,
Так сладко пахнет сеном и листвой.
Вода забросив в небо уд,
Уходит к Богу с прошлою молитвой
И между разума и сердца битвой
Целует пятки Бога в форме облаков
Твой взор из воспылающих
Костров.