Июль. День последний. Дождливо.
Ветрище терзает дома,
А тучи с лохматою гривой
Вещают, что скоро зима.
Какая зима?! Дайте лета!
Ещё бы хоть дольку тепла!
Нам в холод не нужно билетов,
Уйди ты, свинцовая мгла!
Нет, что-то в верхушках неладно,
Весь год жаждешь лета, и вот -
Плюс девять, и ветер надсадно
Рыдает, что сотни сирот.
Июль, ты порядком ошибся,
Ты спутал себя с октябрём,
Ступай восвояси, и шибче!
Вот август идёт. Всё при нём.
И ясная роскошь погоды,
И с верхом корзина грибов,
Листва в демонстрации моды,
И девушки в цвете обнов.
Хотелось бы так. Но покуда
Природы страдальческий вид,
И солнца янтарное блюдо
За тучами горестно спит...