по Фаренгейту сорок восемь,
уходит с дефиле июль
/прикрывший паутиной в осень/
под звуки вечных увертюр…
вдыхая запах спелой сливы
/в полынном придыханье дня/
июльский сплин свои мотивы
уносит, голову склоня…
простим ему неразбериху:
прохладу ночи, плач зари,
звезда в безлунье прячет лихо,
свет, излучая изнутри…
готовит августу паркеты,
смывая с танцплощадки грязь,
чтоб не менял свои штиблеты
на сапоги, пускаясь в пляс…
отдохновение и нега –
за поворотом звездопад,
в звенящих росах оберегом
созревших яблок аромат…
а тёмно-синий плащ терновый
и с позолотой хмеля френч…
давным-давно уже готовы
на плечи зорничнику* лечь…
чтоб встретил он свои три Спаса,
влетая Велесу в браду
колосья ржи и лент атласных,
горящих янтарём в саду…
чтоб Житник в игрищах весёлых
не уповал на зарев день,
чтоб серебром звенел целковый
под сенью солнечных лучей…
обрящет ищущий /бесспорно/
свой летний месяц и себя,
где все мгновенья чудотворны:
и солнца смех, и плач дождя…
31.07.2019
фото автора