Над кутерьмой распластанных времен,
Где стёрты утвердившиеся догмы,
А белый ангел черным опоён,
Ты, оставляя прошлое, к иному
Идешь и через трещины стекла
Глядишь как в глянце модного журнала
Тускнеет день, сгоревший вмиг дотла,
И тянутся к озябшему причалу
Художник полоумный и поэт,
Бродяга нищий, музыкант влюбленный…
Бликует на воде остывший свет,
И кажется от бед заговорённым
И сам причал, и те, кто смотрят вдаль -
Отвергнутые миром божьи дети,
Их лица не несут в себе печаль,
Их спины не сгибает сильный ветер.
Их рай чуть выше четырёх стихий,
И на причале, утонувшем в млечность,
Безумцами рождаются стихи
И музыка пронзающая вечность,
Которую вовек не разгадать...
Им до небес, увы, не достучаться...
Лишь плещет в ноги черная вода
И вдаль несет отверженное счастье…