Откуда только прыть, когда и ритм ни к чёрту,
И кровь вжимает в нас тяжёлый ртутный столб,
И ноет по ночам сустав, сработав квоту,
А в тумбочке лекарств - как маленький сугроб.
Вот только в теле дух не хочет жизни постной,
Твердит, что позади остался лишь пролог,
Что не измяли мы мечтаний юных вёрсты,
Не вытоптали пыль неведомых дорог.
И ближе к октябрю, когда уже не жарко,
Закинув в чемодан нехитрый свой багаж,
Мы за счастливый путь опорожним по чарке,
Чтоб не последним стал наш нынешний вояж.