Опять идёшь с опухшими глазами,
Обида в них застыла, через край.
За этими солёными слезами,
Твой мир-одной тебе понятный "рай".
-
Пришел под утро. -Мам, он снова пьяный.
Ну всё, пока, я утром позвоню.
Три тридцать, но тебе уже не странно.
-Ты хочешь объяснений? Объясню!
-
Он бил её. Он много раз так делал.
В угаре пьяном, разум потеряв.
Уйти и дать отпор ему не смела.
Терпела, всю себя ему отдав.
-
А мама, сколько раз рыдала в трубку,
-Ты, дура? Всё бросай и приезжай!
-Ну, мама, он вчера купил мне шубку.
Он не плохой, ты не переживай!
-
Пообещал, что больше так не будет.
Он плакал, и прощения просил.
И если бьёт, то это значит - любит.
Ну пьет, так папа тоже пил.
-
-А ты отца не сравнивай с ублюдком.
Ну пил... Но чтобы, руки распускать...
Работал - двое суток, через сутки.
Придет "поддатый": - Так уж вышло, мать...
-
-Мамуля, ты его не понимаешь.
-А что, скажи, мне надо понимать?
Порой, ты меня, доча, удивляешь!
Как можно, в доме руку поднимать!
-
Кто просто, хоть однажды замахнулся,
На женщину, на мать своих детей,
К семье своей, спиною повернулся.
Продал её, за пыл своих страстей...
-
Простить, однажды(!), можно боль измены.
На многое, глаза закрыть и жить.
А биться, проще, доченька, об стену,
Коль, нравится с побоями ходить!