Где бог войны с мечом стоит над Полем,
Презрев поток машин и суеты,
Июльский ветер - свежий, тёплый, вольный,
Качает невысокие кусты.
На них в шары закручены упруго,
Чешуйками зажаты лепестки.
Они стучат порою друг об друга,
Как на боксёрском ринге кулаки.
Впитав цвета рассвета и заката,
Бутон торчит на стебле колобком,
Чтоб через день взорваться, как граната
Бордовым, белым, розовым цветком.
Как скрытно и как долго зреет в нас
Миг озаренья, вдохновенья час!