Однажды в городе одном
Я видел с книгой старика,
Горожане напивалися вином,
А в глазах его была тоска.
На улицах он наблюдал людей,
Их злобу, жадность, суету,
Сердце его сжималося сильней,
Зная, что сии явления несут.
Нет, не нищим он был,
А поэтом лишь звался,
Сколько мест сей старик посетил,
Но нигде родным он не стался.
Он людям истину нёс,
А они от себя его гнали,
Он говорил всё всерьёз,
А они врата пред ним затворяли.
Он душу «сокровищем» называл,
А ни свет проклятых монет,
О духе заботиться он заклинал
И погиб за подобный совет.
Люди старика отравили,
Т.к. слушать его не хотели,
После о сём позабыли,
Но чего ж они этим добиться сумели?
Правды не любили оне,
Не хотели признать свои недостатки
И изменить их в себе,
Хоть для сего и имели задатки.
Погибли люди те,
Потеряли свою душу,
Города уж нет теперь на свете,
А лишь грязи целая лужа.
11.03.08.