Моя Муза печальна и злобна,
И строптива в исканьях моих.
Кровь ее в моей сумке утробной
Превращается в скомканый стих.
Мелким почерком метры обоев
Он узором невидным покрыл.
Но клопам пафос нервных героев
Не полезен, и был бы постыл
Соплеменникам я сокровососам,
Коли не был б бездарностью нем.
Что - ли Музы стареющей косы
Мне покинуть ? Другой бы испил ?