Волны прошлого бьются о скалы. Имя тем - настоящее.
Буря тихо уходит - опять неохотно сдалась.
От неё остаётся лишь мыльная пена шипящая,
Но к ней просто привыкнуть и совсем перестать замечать.
Этот звук, надоедливо шепчущий что-то о старом,
Он пытался долбить в мою дверь что есть сил кулаком,
Но сознание стёрло ту дверь - ни к чему возвращаться.
Ни к чему возвращаться, когда здесь ты обрёл свой дом.