Заварен крепкий чёрный чай,
намазан с маслом хлеб,
уже прошёл, конечно, май,
и август наступил,
и я тебя всё жду на завтрак,
ты не приходишь, жаль.
И чай я пью один,
и обжигаюсь им,
или мне больно от разлуки,
что нет тебя со мною рядом.
Тогда, беру бутылку водки,
и, снова, пью один,
не хочется рассказывать кому-то,
как скучаю,
ведь память - это же моё,
не надо, чтобы кто-то
крал её.
Возможно, мы не встретимся,
или пройдешь, меня не замечая,
и я уж думаю:
не выдумал тебя?
Ну, что ж! Пью за твоё здоровье,
воображения игра,
но в нём, лишь, ты моя.