* * *
С художниками выпивая,
Я говорю сурово им:
«Вам надо суть родного края
Воспеть всем творчеством своим.
А для чего вам это надо
И какова уж эта суть –
Я не могу сказать, но надо
Вам это сделать как-нибудь».
И, охмелев, слегка сутулясь,
Художники бредут во мрак,
В пургу и стужу зимних улиц,
И сути не поймут никак.
Ночь, улица, фонарь, аптека –
Тут нету сути никакой;
Мелькнет фигура человека –
В ней тоже сути никакой.
Спешат художники скорее
В тоске забыться и заснуть,
Да я и сам теперь жалею –
Зачем сболтнул про эту суть.