И всё-таки, требуют годы своё…
Порою, уж в лом, просто так подорваться,
Чтоб только увидеть и тронуть её,
А, может быть, и до рассвета остаться.
И всё-таки, знойный галоп рысака,
С годами, степенной становится рысью.
И вот уже чаще, смотрю свысока,
На прелести лиц, подведённые кистью.
Напитки блаженства… Их выпито столь…
Что важен уже не букет, а оттенки.
И если, в цветах послевкусия соль,
То жёстче итоги их переоценки.