Клянут всю плесень, старость
в толпе молочны рты,
изведав жизни малость,
закрыв шоссе, порты.
Уже не крохи клянчат,
подняв булыжник, флаг.
Плакатом в такт маячат
все, даже те, кто наг.
Труды почти не кормят.
И манны нет с высот.
Псалмам без пользы вторить,
скорей наоборот...
И стены все закрыты.
Гвардейцы держат строй.
Высь замка рвами скрыта.
Кишит гудящий рой,
зовёт самца иль матку,
и тех, кто возле них,
отплюнув цепь, облатку,
и с требой мер благих:
хлебов, монет и правды,
не плети над слугой,
над ворами управы...
Но где-то искра... Бой...