Не плачь, поэт, когда нет писем,
Да от кого теперь их ждать,
Писать уже не стало смысла,
Когда их не откроет мать.
Теперь пиши хоть на заборе,
Теперь проблемы все твои.
И только Северное море
Тебе признается в любви.
В эпоху эту мрут поэты.
Их не читает молодежь.
Теперь на полке сигареты,
А иногда бывает нож.
Но все пройдет. Наступит осень.
Пора, когда считаешь дни.
Небес божественная просинь,
И новых строк слепой магнит.
И все длиннее стали ночи,
И реже пишут о любви.
Но будет день! Набухнут почки,
И снова будут все твои!