Как жаль, что ты не пьешь вино.
Оно же сделано из солнца,
И даже в тесное оконце
Оно проникнет все равно...
Как жаль, что ты не признаешь,
Что в нем все ж что-то есть от Бога.
Когда идут нетвердо ноги,
Но с ним же не приходит ложь.
И все расскажешь, непременно,
Когда еще гудят пары.
И будет море белой пеной
Лечить все недуги твои.