Опыт измеряется не в цифрах,
Книгах, письмах и мольбе.
Он рисуется по смыслам,
Боли, горю и борьбе.
Ты в седине, мой милый друг,
Быть может, думаешь, что знаешь,
Зачем там лилии цветут,
А тут ребёнок умирает?
Быть может, милый, объяснишь,
Зачем вчера, в душе сгорая,
Товарищ друга хоронил,
Хотя мечта была другая?
Зачем ребенком без морщин
Вдруг познаются муки раком?
Зачем, дружище, мы едим,
Когда другие голодают?
Зачем мамаша, чёрт бы с ней,
Ребёнка к дереву привяжет?
Может надо с ней позлей?
Расстрел таким вот помогает.
Быть может стоит командиров,
Что насмерть били всех бойцов,
Хоть раз ударить? Да чтоб пошире
На морде след был от сапог.
Быть может стоит быть пожёстче?
И плюнуть розовой мечте?
Любить лишь тех, кого мы можем?
А остальных держать в узде?