Серым войлоком окутан
Лес в тумане утонул,
И писать об этом - скука!
Начал было, да уснул.
Через слезы на окошке
Виден чуть реки свинец,
В бороде застряли крошки,
Настроение - капец!
И синоптики-уроды
Хором в ящике пищат:
Мол, хорошую погоду
Мы не можем обещать.
Если эдак поведётся,
Да в ближайшие года,
Так Россия-мать сопьётся,
Я то - точно! Не гадай!
Научились жить без денег,
Но без солнца - это гадство!
И Господь молчит, бездельник,
Мог бы, кажется, вмешаться.