Взглядом ощупываю античность.
Снова в анфас и профиль,
Перемещая эпоху в личность,
В мрамор из плоти, крови…
Эллипс, кривая, овал, окружность…
Всё это вместе – чудо,
Только, как – будто ещё ненужность.
Это легко, нетрудно…
Стихотворенье, как слепок тела.
Лёгких изгибов зелье.
Мрамором стало, белее мела
В радость и во спасение.
Тайна хранится под хрупким слоем,
Словно рожденье мифа.
Тонко срезается слог за слогом.
Стихнет творенье…. Тихо…