Медный всадник, колонны города, за стенами стоит народ.
Ветер скажет на ухо холодом, бремя уйдёт, здесь не живёт.
В банках прячут грязное золото, на выходе чёртовых врат.
У меня в чемоданчике золото – узором электронных плат.
По ним проходят импульсы, как по улицам одинокий ряд.
Для своих я стираю принципы, по пути не свернуть назад.
В шаг идут вереницы растерянных, как растения, стены домов,
календарных частей фундамента, повседневных мыслей ход.
13/XI 2018