а может, всё же есть он, амулет от разных бед -
такой вот не придуманный емеля -
и где-то в мире грёз он тихо тает по тебе,
и для него ты – свет в конце тоннеля.
он ловко ловит щук на отдаленном берегу,
не ест фондю, а просто варит репу.
его крутые боги для тебя лишь берегут,
не отдавая бедствиям свирепым.
возможно, он не гений, не герой и не атлет -
аскет, при нем мошна его пустая.
но он с безумной нежностью глядит на твой портрет
и с трепетом стихи твои читает.
мечтает он о жизни, той, которой в мире нет,
и так закончить дни свои намерен…
конечно, где-то есть он, этот странный амулет,
такой вот безрассудочный емеля…