Маршируют воскрики в кастрюле человеческой учености,
Подогреваемой заунывным огнем на конфорке недолюбия.
Не со зла они, милая, от давно кричащей разделенности,
В которую свято верят всем нашим общим Сердцем, разрезая его на куски,
Бросая собакам и свиньям…
Не видно ни зги!
Шаги!
Их – повсюду! Не бойся, и ты иди между ними, не подавай виду,
Что слышишь меня.
Как все!
Отдавай почести их гиду!
Он любит – себя!
Так надо – пока
Я буду допивать чашу с абсентом твоей горящей боли,
Напялив нутро неприглядной волковости,
Блестящей от кристаллов слез твоей прежней роли.
А ты порадуй их старой, как король Лир, новостью,
Что, как все, хочешь тихого счастья на кухне у этого повара:
Тряпичный домик, еще две куколки: мальчик и девочка,
Он с улыбкой и специями все приготовит по нашему общему сговору,
Слепив из других, но уставших уже, по образу, без подобия.
И, если ты будешь счастлива,
Я улыбнусь – и ты увидишь туман над тропой,
Ведущей домой…
Если не забудешь наш уговор,
Я научу тебя ходить по воде,
В пустоте - это весело, когда умеешь.
И ты наполнишь детей Подобием,
Что бьется в груди моей,
Ждет.
И возможно, придет тот день чистоты,
Особенный.
А пока… Отдавай почести их гиду,
Ни о чем не жалей в этом сне,
Не подавай виду,
Что помнишь
Обо мне…
2. 08. 19