Я становлюсь спокойнее с годами

 
Я становлюсь спокойнее с годами.
Стремлюсь, хотя б привыкнуть к пустякам.
Вяжу крючком, как полагает даме,
Что добавляет плюсы лишь очкам.

Уж не корю себя за неудачи,
Наряды впрок теперь не берегу.
Но так же часто над стихами плачу,
И тут себя исправить не могу.

Они меня пронзают, как иголки…
Поэт ушел, а слог и жив, и свеж.
Болят во мне то той войны осколки,
То раны тех несбывшихся надежд.

И тает смысл беспечного покоя:
Что суждено – случится ровно в срок.
Но как спастись, ввязавшись в бой с собою?
В такой войне ни брода, ни дорог.

А боль судьбы за строками не спрячешь,
Коль струны их на части душу рвут.
И мы, покуда над стихами плачем,
Поэты в нашей памяти живут.