Э. К.
Писать стихи - как воздухом дышать,
И к женщине любимой прикасаться,
Мечтать, дерзать, как плакать и смеяться,
Как нежность бесконечную излить,
И колкости кому-то говорить,
Как доченьку и внучку приголубить,
Как поспешить Тебя обнять скорее.
И дело тут не в ямбе, не в хорее.
Когда стихи идут - не замечаю
Их ритма, их биенья, их дыханья,
Стихи идут естественно и просто,
Как истина - её ведь не придумать,
Она всегда запрятана в предметах,
Пока её поэт не открывает,
Или учёный, тоже из поэтов -
Ведь каждый в жизни чуточку поэт,
Пусть он летает, уголь добывает,
Печёт лепёшки или хлеб растит,
Пусть открывает новую звезду -
И он - поэт, когда он вдохновенен...