Старый пёс лежит у печки,
Словно веточка, худой.
Был на пастбище у речки,
Бегал, словно конь гнедой.
Пас коров с хозяйкой старой,
Причитающей в слезах:
Умерла цыплушек пара
В этот вечер на глазах.
Был бы с ней хоть кто-то рядом,
Так утешил бы, обнял,
Но лишь пёс уставшим взглядом
Посмотрел и хвост поджал.
На плите казан плюётся
Кипятком крутым на сталь
Без души и без эмоций.
Никому цыплят не жаль.
Плачет бедная старушка:
– Были б дети рядом... Эх! –
Так сказали бы на ушко:
– Успокойся... Твой ли грех?
Но одна. И в этот вечер,
И в другие. Что сказать?
Тут винить детей-то не в чем,
Не сбежали, бросив мать.
Кто-то выбрал город шумный,
Кто-то летом по морям,
Но им хочется безумно
Прошептать: – Ну, здравствуй, мам...
Всех монета засосала
Как болото – в городах.
Приучила к слову "мало",
Беспробудно жить в делах.
Не в цыплятах вовсе дело,
Что как детки по весне,
А в злой жизни оголтелой
И во встречах лишь во сне.
Голосит, трясутся руки...
Гавкнул пёс, привстав слегка:
– Хватит тут! Приедут внуки
На чуть-чуть издалека...
А. Н. Пушкарь