***

бывало, бегал по лесам,
летал по трассам,
дымил навстречу небесам
горелым мясом,
измазанный в грязи, в крови,
алел востоком,
и лился, от большой любви,
большим потоком.
бывало, по волнам руки
в челне печали
чернила внутренней реки
меня качали,
и я кричал, покуда не менял
мой сон цвет,
и звал надежду, гнал коня
на запад солнца.
но оказалось, не река внутри,
а ветер,
мой конь обратно прискакал,
и свеж, и светел,
всё растворилось, как туман
у кромки лета,
и, кроме моего ума,
потока нету.