Запятая посреди изящной фразы,
многоточие, сулящее подтекст...
без подстрочника намёк разнообразен,
но звучит не так, как Благовест.
Утром мир имеет незнакомый запах
ливня первого, искромсанной листвы,
смоляной живицы на еловых лапах,
смятой, как изжёванной, травы;
расщеплённым деревом, росой, озоном,
всей стихии, опрокинувшей мой сон.
Там вылизывает солнце влагу с бонов,
переполненный, скрипит затон...
Бьются волны. Мысли втискиваю в строчки.
Слишком много в окружении воды.
Птицы в небе, как разбросанные точки.
Собирать — бессмысленны труды.
Сборник № 61 2018 год