На кресте нетопырь сторожит монастырь;
бьётся колокол, звуками бредит;
и тропу скрыл ковыль, слепой поводырь,
молча путников ямами метит.
Не говеет здесь день, осмелела в нём тень:
руки-ноги зашедших охватит;
вот поймаешь её, чернявую, в жмень
и увязнет рука в тёмной вате.
Ой, не радостен взор на церквушки убор:
деревянное сердце прогнило,
в нём гуляет разор, раз повален забор, -
выноси со двора всё – до шила.
И ведь всё унесли – двери, рамы, полы,
среди стен только ветер гуляет, -
как церковные мыши, бедны и голы,
их поблёкшие фрески пугают.
Время всё извело, что найти здесь смогло,
веру ищущий – нежиль обрящет.
Сосны бьют ввысь челом за поклоном поклон
и, чем выше до неба, тем чаще.
Улетел нетопырь, и изгой монастырь
завздыхал глубиною подвалов,
и им вторит ковыль ту залётную быль,
что ветрами ей степь передала.
22.07.2019 г.