Застыла кавалерия острот
и мне писать не хочется стихи,
а артиллерия
прямой наводкой бьёт
и очень трудно двигаться вперёд,
хочу под землю
спрятаться, как крот,
мои дела отчаянно плохи,
упал вниз недописанный фокстрот,
так бог меня карает за грехи,
не выпущу я новых светлых нот,
как будто голубков, из-под стрехи!
Зачем же строчки вновь
писать в блокнот,
зачем в поэты рваться от сохи?
Пора в ярмо запрячься и пахать,
на все слова высокие чихать,
но отчего кружится голова
и, как трава,
опять растут слова?