Огни родного города сияют,
а я сижу в коморке на задворках,
меня сомненья в нужности съедают,
я столько лет болтался на галерках.
На сцену не пробиться - и не надо,
там есть кому паясничать с угара,
нальюсь я минералкой до упада,
и нет ни столбняка, ни перегара.
Ботинки, дюже стоптанные, скину,
пройдусь в носках дырявых по паркету,
блокноты под кровать свою задвину,
зачем слова мудрёные эстету.
Огни, конечно, действуют на нервы,
на площади сверкают фейерверки,
а я жую несвежие консервы,
мечтая о лихой пенсионерке...
1.08.19г.