Идём назад, не проронив ни слова,
Лишь ветер дул, вгоняющий в тоску,
Был дан приказ- сквозь слезы, но суровый:
Что нам оставить надобно Москву.
Ах, эта боль. Ты бьешь по сердцу дико,
Мы смотрим вверх, едва пытась найти
В приказе том просвет былого лика,
Что вёл всех нас к победному пути.
Нам интересно, Боже: «деду» каково?
Не уж-то он, дав бой Наполеону,
Теперь бежит, как лань, с Бородино:
За ним, скорбя, и русские колонны.
Но будет, братцы, знаем лишь одно,
Что не Москвой кончается Россия,
Россия- Царь и я, и ты, и он!
Идём назад, чтоб вдарить с новой силой.
Так что за скорбь? Ведь мы- не Атлантида,
И потому, как прежде- победим,
Вперёд, войска! Отставить панихиду.
Над нами Бог- пред нами третий Рим...