Я умру у барной стойки
От тоски, что так грызёт.
Всё! Не радуют попойки,
Жжёт судьбы водоворот.
У достойного поэта
В сердце пылком жизнь горит,
Я же, словно сигарета,
Таю средь бетонных плит.
Дождь, любимый мной когда-то,
Мне претит как никогда;
И любимые закаты...
Мне сама любовь чужда!
Говорят, что за поэтом
Шлейф из выжженных сердец.
Нет прощения за это!
Но и этому конец?!
Быть не сложно одиноким,
Если душу обмануть.
Всё! Не радуют ни строки,
Ни ночных порывов муть.
Я умру у барной стойки,
Напиваясь не спеша.
Время требует быть стойким.
Нет... ранимая душа...
Обмануться больше нечем,
Только в петлю от тоски,
Что как волк в промозглый вечер,
Душу рвёт мне на куски.
А. Н. Пушкарь