Однажды облака упали в реку.
И так уютно было им в воде.
И будто ветер больше не помеха -
не путается в ватной бороде.
И можно плыть, покачиваясь мерно;
быть убаюканными шёпотом травы.
И солнце светит, их товарищ верный,
уже не панибратски, а на "Вы".
И рыбы не трещат неугомонно,
как стаи вольных перелётных птиц.
Плывут размеренно и, где-то даже сонно,
куда несёт течением. И ниц
склоняются пред ними. Вот ведь штука -
плыви и не ищи иных забот...
Вдруг облакам понятно стало - скука -
болтаться по течению. Вперёд!
Наверх скорей, в простор родного неба,
где гомон птиц, и ветер-лиходей
прикатит солнце, как краюху хлеба,
пропитанную запахом морей.
Где самолёты режут их крылами,
и пики гор вонзаются в тела;
где горизонт - условная прямая,
а время - не линейная стрела.
Где синь хрустальная, и высь - не видно края;
и ты не втиснут в рамки колеи...
Однажды облака, с дождём играя,
роняли в реку капельки свои...