Смотрю, как ты тонкими пальцами трогаешь струны
Гитары, упрямо к словам подбирая мотив.
Как будто в лесу за оленем охотишься юным,
Что слишком хорош, но, увы, непомерно пуглив.
За ним не угнаться, и ты в молчаливой досаде
Отчаянным жестом срываешь провальный аккорд…
Трещат раскалённые угли, и в них ты не глядя
Бросаешь страницы блокнота с набросками нот.
Я молча взираю, как мысли становятся пеплом,
Как гибнет идея, вплетённая в несколько строк.
Вздыхаешь.
— Не стоит жалеть. Вдохновение слепо.
Порой оно тащит по худшей из худших дорог,
И я — его жертва сегодня.
Я слабо киваю.
И яркая искорка падает мне на ладонь.
Набросок романа я в пальцах до боли сжимаю,
Не в силах швырнуть неудачные мысли в огонь.