Он умер с июльским дождём.
И лето воды не жалело,
Задумчивым пасмурным днём
Оплакали бедное тело.
Но билась в страницах душа,
Рвалась, трепетала крылато,
В прерывистых строчках дыша,
Жила и стремилась куда-то.
А я проводить не смогла
С последним печальным букетом.
Беспамятства серая мгла
Меня не пустила к поэту.