Лежит философ на обыденной лужайке,
Стрижей пасется в небе небольшая стайка:
Накличут, сволочи, нежданную грозу:
И, поднатужась, тучка выдавить слезу,
На зло прогнозам, коим глупо верить:
Синоптик сиднем в безоконной келье -
Монах-затворник он: пророчит воском…
Вот ежели б на палубе стоял матросом,
То и тогда прогноз – простые враки:
Ведь до морей - дней сотню раком.
30.05-03.08.2019