В ком-то из нас, стихирян, родилось это Нечто
В детстве. А в ком-то позднее. Намного позднее.
Кто-то воспринял как дар. Ну, а кто-то беспечно.
Кто-то в поэзии слаб, кто-то много сильнее.
Только у всех есть одно - то, что ритмами дышим.
В мире живем, как немногие люди на свете...
Солнце над крышей встаёт. Поднимается выше.
Мы его чувствуем так, как поэты и дети.
Солнце для нас божество. И в минуты печали
Мы обращаем к нему наши мысли и чувства,
Веруя, что журавли наши не откричали.
Зная, как это непросто - жить в мире искусства.