В мышку, что хоронится под дёрном,
Угодила острая лопата.
И она, в предсмертных муках дёргаясь,
Будь – то перед кем - то виновата.
Будь – то на земле вдруг стало тесно,
Почему карает рок так грозно?
Почему всем стало мало места?
На земле, как водится бесхозной.
Лето в апогее жарко очень,
Лишь звенит от ветра подорожник,
Мышку небесам конечно жалко,
И наверно к ночи будет дождик.
Ничего не вечно в мире этом,
Не у ней одной судьба такая.
И гуляет смерть по белу свету,
Хворых и убогих подбирая.
Кому вечность даст, кому часок.
Кого оттолкнёт, кого погладит,
То растёт как в поле колосок,
Что перед комбайном на параде.
Поминать туманом, что с реки,
Мы не будем, все в сухом законе,
Лишь глаза у скорби глубоки,
И печальны, словно на иконе.