Сижу на завалинке, хрупаю груши,
прохлада с утра, но еще не мороз,
я жду тебя сутки и бью баклуши,
но, видно, пригрел лишь компанию ос.
Гудят нестерпимо, в хранилище лезут,
где груши отборные сложены в ряд,
пытаюсь им выдать фальшивую дезу,
что я их визиту безмерно рад.
А тут еще дверь оказалась закрыта,
я ключ под подушкой в столовой храню,
меня эта свора лишив аппетита,
чуть-чуть попугав, загнала в западню.
Подмоги мне нет, вижу, день на исходе,
а тут еще шершень прилег отдохнуть,
вцепился в носок, не шевелится, вроде,
но я побоялся его спугнуть.
Сижу, настороженно впившись ушами
в чужой, но загадочный грозный гул,
я осам внушал стать на век корешами,
и я бы простил им фруктовый загул.
А ты появилась лишь к самой ночи,
и свора пропала, и шершень убег,
я встать не могу, просто нету мочи,
но груши к столу для тебя уберег.
2.08.19г.