Как зябко на старом причале стоять
И кутаться в то, что никак не согреет.
Лениво волна набегает на берег
И также неспешно катится назад.
У кромки причала, давно позабытый,
Устало качается старый буксир,
Не жив и не мертв, нараспашку открытый,
Скрипит день и ночь, как больной генерал.
Когда-то был нужным, красивым и важным,
Он в порт корабли провожал каждый день.
А нынче без толка ржавеет несчастный
И боком корявым скрежечет металл…