Это правда, но август всегда гоню я,
Тороплю сентябрь, чтоб пришёл скорее,
Не люблю его, просто не люблю я...
И этого чувства всегда немею.
А когда на ветках слепой художник
Лист зелёный раскрасит цветами заката,
Вспомню август вдруг и свою потерю,
И печаль уйдёт в точку невозврата.