ЛЕРМОНТОВ
Слезу из сердца выжимает
Поэта горькая судьба...
Да неужели он не знает,
Что гневно руку поднимает
На Бога, – Кто Собой венчает
Весь мир и миром управляет,
И лишь к любви нас призывает,
Пусть даже если и тропа
Нас в ад кромешный увлекает...
Он знает это, знает, знает,
Но лишь на время обрывает
Хулу и оттого страдает...
Смени, поэт, хулу раба!
Но неуёмная борьба
Со злом мирским ему мешает
Смирить себя, горит, пылает
Его душа, перегорает
Почти дотла, и он страдает,
Но страсть безумна и слепа, –
Он от хулы не отступает...
Но вот раскаянье смиряет
Поэта желчь. Стихов стопа
Свой бег капризный замедляет:
«К чему мятежное роптанье,
Укор владеющей судьбе?
Она была добра к тебе,
Ты сам создал свои страданья...»
Вот исповедь, – как меч, груба,
Пускай её не понимает
Глухая, тёмная толпа...
Но есть ещё и Бог, Он знает,
Он терпеливо ожидает,
Когда уляжется пальба
Страстей поэта... Но труба
Прозренья тайного смолкает,
И меркнет свет, и остывает,
И снова пустота зияет:
«Ни перед кем я не склонял
Ещё послушного колена;
То гордости была б измена:
А ей лишь робкий изменял;
И не поникну я главою,
Хотя б то было пред судьбою!..»
И снова, снова ожидает
Господь мятежного раба...
Вот снова сердцем он оттает,
Вот свет смиренья замерцает...
Слезу из сердца выжимает
Поэта русского судьба.