Седые годы птицей улетают
Куда-то в даль, где кружит вороньё...
Но в этих далях, ярче светит память,
На век былой... На прошлое моё.
Как будто ленту старой киноплёнки
Мотает время, старческой рукой —
Вот я малец играющий с котёнком...
Вот я поэт, бегущий за звездой.
И с каждым вдохом приближаясь к краю,
Сплетая в думах мыслей кружева,
Я вспоминаю, вижу, ощущаю
Цвета, картины, запахи, слова...
Вот дедов дом, с высокого пригорка
Глядит на неба бархатную синь,
Ушедшим летом пахнет на задворках
Моей спиной примятая полынь,
Отцов сарай заржавленным запором
Опять скрипит как бабкин патефон,
А рядом с ним блистает над забором
Стеклянных банок мутный легион...
Вот я пишу задумчивые строчки
Про милый взгляд, про влажные глаза,
Да мнятся мне веснушчатые щёчки,
Весёлый голос, русая коса...
Вот звёздный вечер, долгое свиданье,
Восход луны, река и соловьи...
Прощальный час, надрывные рыданья
И стук доски под комьями земли...
Я помню всё... И долгие метели,
И чемодан, и маленький вокзал...
И то, что мы когда-то не допели...
И то, что я когда-то не сказал...
Овалы лиц, закаты и рассветы,
Наружный лоск и выжженность внутри,
Надсадный лай "заслуженных поэтов",
Друзей-иуд, тюрьму, монастыри...
Пусть всё прошло... Нет дома на пригорке...
Поблекла неба бархатная синь,
Но точно так же, пахнет по задворкам,
Моей спиной примятая полынь...
А годы, что?... Пусть птицей улетают
В седую в даль, где кружит вороньё...
Ведь в этих далях, ярче светит память,
На миг былой... На прошлое моё.