Прошёл разгар – костра, весны, веселья.
Уже "достать до неба" невозможно.
Варю осенний – клюквенный – кисель я,
И не цепляет душу слово «модно».
Другое что-то будет после жара:
Общенье деликатней со стихией,
Без куража заезжего гусара
Я сочиню спокойные стихи ей.
Покоя точка превратится в сектор,
В стремленьи стать окружностью всего.
От праздника оставшийся прожектор
ОсвЕтит ось,
Где дышит Божество…
2.08.19