Он пишет мне между рассветом и первой звездой.
Раз в месяц, а может, в неделю.
Клянётся приехать этой весной.
Знаю, он врет мне, но я ему верю.
Он любит, когда утром рано
Пишу ему о своём сне,
И любит искать непрестанно
Тот запах, что был лишь на мне.
Он любит читать про судьбы
И любит писать про любовь,
Фотографировать звезды,
Вино пить, как звери - кровь.
Он носит костюмы - цвет белый,
И прежде себя ставит трость,
И как-то совсем неумело
Во мне порождает злость.
Он смотрит обычно с ухмылкой
И нервно свой скалит рот.
А я то его полюбила...
Пылко.
Из сердца никак не уйдёт.