Знаете, есть такое чувство,
Едкое, мерзкое, грязное.
Почти искусство,
Но с эстетикой максимально не связанно.
Которое изнутри все сжимает,
Превращая душу в комок безобразный.
Бьет, калечит, как кислота разъедает,
И чувствуешь это все сразу…
Чувствуешь так, как, казалось, не мог,
Прям от слова «совсем», прям ни капли.
И в попытке найти чувств тех исток,
Лишь наткнешься на еще одни грабли.
Ты наткнешься на них раз, второй,
И в конце станет разум простужен.
Будет бредить он мыслью одной –
«Получается, я ей не нужен?»