Скинь на меня какую- нибудь блажь,
Дождь соляной, вулкана сизый пепел,
куриный бог гремит, как красный петел,
но ты не дашь, так, запросто, не дашь,
Не дашь мне ни страданий, ни огня,
ни масла в горло, чтоб прослыть в веках мне
страдающей, бессилие храня,
и лишь ладонь уже не держит камни.
За то, что здесь вершками мы шумим
в корнях гниёт бессмысленная сладость,
как превозмочь неясно нам самим
самих себя, чтоб боль не повторялась.
с магическим стилом наперевес
соскабливая буквы слой за слоем
я вновь сажусь за старый палимпсест
и верю в то, что писано не мною.