Вот и страница, где кружит осень,
Где разливается её жёлтый хмель,
Где паутин золотые колосья
Ловит в бреду полупьяный шмель.
Вот она, где после зноя лета,
После безумных погонь сафари,
В час просветленья ты скажешь: Козетта,
Вот и сгорел наш Нотр Дам де Пари!..
Мариус бедный! Здесь по аллее
Тень твоя движется, слабея от ран,
А вон, на скамейке - смотри чуть левее! -
Я это, я! И Жан Вальжан!
Как бы нам выжить - и в той круговерти
Мира чужого и жизни чужой,
Снова увидеть, как пляшут дети,
За руки взявшись, как мы с тобой.
Что же! Пусть небосвод белёсый
К горлу приставит ангины нож,
Благословим мы царицу-Осень,
Что была там - Козетта, и был - Гаврош.
Мариус, мир этот в сон погрузился,
И на страницах романа ты спишь.
Что же опять мне сегодня приснился
Этот, уплывший в туман, Париж?